G I G A S N O N E I M

La tarde se ponía. La única luz que entraba a aquel lugar era la delgada línea anaranjada que iluminaba por encima de los edificios del fondo, dando de lleno en la parte más alta de la habitación de la costurera.

Ella mecía su silueta sentada sobre esas antiguas sillas hechas de cuerda recia y mimbre. Estaba algo echada hacia atrás, dando la sensación de que en cualquier momento se caería. Sin embargo, sostenía bien a la dama costurera. La sombra se ambos elementos de la habitación se evanescía en el suelo oscuro, apenas iluminado. Solo la luz del ocaso desvelaba el secrto de aquella habtación donde la costurera quedaba reducidad a una simple acción.

Coser.

Sus labios podrían sostener un buen número de agujas, en todas aquellas depresiones que conjuntaba con las arrugas de su frente. Sus mejilas enflaquecían en cada movimiento de sus manos, mientras unía dos y dos. No movía el cuello. Su mirada estaba inerte desde un principio en la prenda que cosía y cosía.

Era dificil ver sus ojos. Los tenía escondidos bajo sus parpados, o dentro de su cabeza. Si lloraba, lloraba hacia dentro. No quería mostrar sus iris y lo que ellos representaban. Se sentía vieja. Como aquella tarde que oscurecía.

Frágil y por momentos fragmentable. Se vaciaba conforme veía que aquel trabajo se acababa. Solo un zurcir más y podría respirar.

Cuando el sol se pusiese. En el ocaso.